El monólogo interior

Sentada en la primera fila, gracias a la resistencia de los que entraron antes de ocupar esa butaca, me dispuse a ver por primera vez una obra de Beckett. Hasta aquí solo estaban sus palabras, traducidas, leídas, releídas, trascriptas. Recordé a Peter Brook antes de que la obra empezara también. No hace falta demasiado para que un hecho teatral suceda. Sin embargo pasó tanto. Al aparecer Walter Santa Ana en el centro del escenario, se me erizó la piel. Un hombre solo, o mejor dicho, un hombre acompañado por la voz de otro tiempo. Beckett logra meter el pensamiento de Krapp como si fuera un personaje más. Santa Ana, lo interpreta magistralmente. Sobre el final otra vez la piel erizada. Eso es todo lo que logra (y más) el gran Samuel Beckett en “Krapp, la última cinta magnética”. El pasado, el tiempo y la posibilidad de felicidad…

Válvula de escape

La semana pasada o la anterior, no recuerdo el momento exacto, dos clientas del lugar donde trabajo hablaban sobre olvidarse del mundo. Una opinaba que lo lograba metiéndose en la pileta. La otra respondía que ella lo lograba leyendo. Yo, solo atinaba a despachar lo que me pedían y contar los minutos para volver a casa. Así es como transcurre este verano. Con lecturas vespertinas y nocturnas. Por la tarde algún autor contemporáneo, por la noche un clásico. Entonces me vienen a la cabeza algunas preguntas: ¿Hay lecturas de verano? ¿Hay libros que pueden ser leídos en la playa? ¿Hay libros para leer en la colchoneta inflable de la pileta? ¿Cuándo lee más el común de la gente? ¿Qué libros deberían ser enterrados en la arena? ¿Qué libro es útil para matar cucarachas? Demasiadas preguntas, ya es hora de seguir leyendo.

Solo las chicas

Este es un post que rescato de un sitio anterior, mientras intento volver a escribir en este

Ana no duerme

Maribel se durmió

Marilyn tomó demasiadas pastillas ayer.

Ludmila, no sé si está despierta aún

Bienvenida Casandra!

Media Verónica despierta

Thelma entró y robó en el supermarket

Fabi Cantilo echó a Henry Miller

Adela en el carrousel

Patri se va, vende los anillos de la abuela y se va

Ella es bailarina

Ella está tan linda!

Ella solo vive en Anhedonia

Y yo me vuelvo cada día más loca.

Revancha

El recital que más había esperado llegó en uno de los peores momentos. Charly García y el diluvio. Más tarde o al mismo tiempo se anunciaba el encuentro de Spinetta con sus 40 años de música. Esta vez ni siquiera pude sacar la entrada. Ayer, casi ni leí las crónicas del recital. Solo escuché un par de voces por ahí. Como todas las noches antes de dormir leí. Dormí. No solo dormí. Soñé. Una mini serie estadounidense me tenía como artista invitada, el protagonista de la misma era Bob Dylan. En la escena que me tocó filmar caminábamos por un aeropuerto. Bob estaba joven, yo tan joven como ahora. Nos despedimos con un beso. No recuerdo las líneas de diálogo. Todavía me quedaba tiempo. Fugazmente también apareció el duende. Como tantas veces le conté mi sueño. La alarma sonó. Hoy ha sido un buen día.

Misteriosa llama…

Me edifico recuerdos.
La vida
Tiendo hacia ese espejismo
Cada instante que pasa,
Cada momento
Vuelvo leve una hoja
Con la mano temblorosa
Y el recuerdo es esa ola
Que encrespa las aguas rápida,
Y desaparece.

Umberto Eco

Escribir…

Busco en las palabras algo de consuelo. Tiempo no lineal. Extrañar las palabras, buscarlas, leerlo, releerlo. Como tan bien dice Luis escribir Hernán entonces busco, me pierdo en las palabras y en el tiempo y de pronto me acuerdo del primer blog que tuve y de tus primeros papeles los Puck’s Papers y te encuentro y pienso en las canciones y en los discos, en los libros y las charlas y me pierdo en la zona y me pregunto que estamos haciendo acá…

No puedo hacerlo

No hay palabras que puedan aminorar este dolor. Nunca supe hacerlo. ¿Quién asesorará mis lecturas? ¿Quién estimulará mi escritura? Intento creer que todo es un mal sueño. ¿Quién cabalgará tus caballos?

Elecciones

Hace un par de días que por la radio publicitan la elección de los 250 imprescindibles del rock nacional. Aún no entré en la página para ver de que va la cosa. Obviamente tienen que estar todos los temas de Charly con el código como para votarlos. ¿Para qué elegir? ¿Mi voto cambiará algo? ¿Puedo elegir solo un tema para representar mi vida?. De todas maneras esto solo es un preámbulo a otra encuesta que me llamó la atención sobre manera. En algún blog (realmente no recuerdo ni como llegué) invitaban a elegir al mejor autor argentino. No pude emitir voto. Entre los nombres no figuraba Manuel Puig. Mucho menos autores aún más contemporáneos. ¿Se puede armar una encuesta sin haber leído todo? ¿Puedo elegir a Puig cuando apenas leí a Borges? ¿Puedo decir que Marcelo Cohen me parece mejor que Julio Cortázar? ¿Puede cambiar todo esto mañana?
No existe una escuela que enseñe a vivir…

Frase del día…

“La maldad contiene los motivos de su propio tormento. Es un maravilloso artesano de una vida miserable”. Plutarco

¿Cuántas veces tendrá que morir para ser siempre él?

No hay misterio. La mayoría de las personas que me conocen saben lo que significa Charly en mi vida. Es piel de pollo al escucharlo. Son lágrimas de alegría al verlo bien (porque ahora sí lo está). Es gritar la puta que vale la pena estar vivo. Mi vicio y mi religión…